Ya no lo hace más, no sale más,Como hacia antes parado en la vereda,
Fumando y su voz hablando con la vieja.
Diciéndome que no pierda el tren, que no iba a llegar.
Entre harleys, guitarras y motores,
Se metía y enroscaba sus cuerdas,
Junto al rugir de un viejo motor.
Del barrio del bicho, de la vieja paternal.
Bicho entre cuerdas, el barrio ya no es igual.
Viajar a los cuatro vientos con su pesado sudor,
Dedos especialistas, mujeres que ya no están.
La nueva paternal ya no tiene un dios,
No tiene música, ni motores, ni rock.
El Carpo se fue más allá y no se ha olvidado.
No hay quién nos lleve a sus shows.
Y ahora quién regará las nuevas plantas,
Con quién se acompañarán los discípulos.
Él ya no está, está tocando sueños por allá,
Junto a unos niños que dejaron de estar.
Dejó aquí mil huellas,
Mil rodados que he de seguir.
Distorsionándome de la vida,
Roqueando a más no poder.
